Más allá de mis ojos
¿Quién eres tú?
¿Quién te conoce?
Si yo no jugara a este juego
de hacer como que te amo
¿En qué inmenso olvido
caeríais tú y tu nombre?
Es el último día que te espero,
El tenedor me mira con un aire
de infinita tristeza entre los dientes.
Dijimos ocho y media de ayer
y es hoy y no has venido.
Le inspiro a las paredes
una compasión
violeta y melancólica.
No te preocupes,
mientras esperaba,
sabiendo a ciencia cierta
que no llegarías nunca
y sin dejar por ello de esperarte,
he escrito cuatro o cinco poemas.
Uno de ellos tendría tu manera de
mesarse la barba, si no fueras lampiño,
y otro tu misma , exacta forma,
de llegar tarde a todo.
Los almohadones visten un surco
de desgana en mitad de la frente.
Dijimos ocho y media de ayer.
Han pasado cien años y no has venido.
He escrito varios libros.
Uno tiene tu nombre,
pero ninguno es hijo tuyo.
¿Con qué cosa improbable
estarás entretenido?
¿Te habrás muerto?
Yo me he especializado
en esperarte.
Sé esperar de pie, acostada,
sé esperar melancólica, furiosa,
sé esperar como si no esperara.
Si vinieras, si realmente llegaras,
¿estaría preparada para el encuentro?
Tengo un miedo atroz y cotidiano.
Un miedo de ver girar las estaciones
y yo quedarme quieta,
por las dudas vinieras,
por las dudas te animaras
a romperme el corazón.
Mi amor ya sólo puede tu recuerdo.
ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA
Madrid, 5-7-04
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