Nous nous sommes rencontrés hier

Rencontres avec des montres molles et des parfums inattendus jusqu'à l'aube.

Des éclairs volatilisaient les rideaux de la pièce

et allumaient des miroirs.

Ensuite venaient les rituels

et sur le sol gisaient des dentelles intérieures

marquant des routes de déviations,

destinées inconnues des corps.

C'était comme des chiffons jetés au hasard

pour atteindre la nudité,

qui n'indiquait pas l'évanouissement final

ou l'incertaine écriture de deux vies

qui entraient dans une parenthèse.

Bulle avec la mûre promise du Jardin halluciné,

et soupçons d'une éternité interrompue

par les bruits de l'ambiance qui dénaturaient les promesses.

Des ailes pour voler et la bulle naviguait des espaces

parce que se déplacer était son destin

et perdre l'apparence jusqu'à la prochaine rencontre.

Après venaient à nouveau les parfums

et l'eau glissant sur le corps

et les chiffons acquéraient leur importance de soies et de coton,

et des peignes et des chaussures

et ce souvenir inévitable du monde

qui nous attendait à la sortie de ce rêve,

pour redevenir ceux que nous n'étions pas non plus.

Norma Menassa

                                    

TOI TU ES EUROPE MOI, JE SUIS EUROPE

• Eh, toi aussi tu es Europe,
  Alors dis-moi: Qui te sépare
  Qui cherche à te confondre dans ce faux désir d’équilibre,
  Qu’est-ce qui veut te réduire à être un cœur dévoré
  par des projets gelés qui brûlent tes bras,
  qui ne s’ouvriront plus pour embrasser la mer
  mais qui se fermeront avec force sur tes côtes.
  
  Où demeurent Europe, ton cheval et ta flèche,
  où le troupeau qui cherche les étables,
  et les mers sillonnées à la recherche d’autres terres
  qui étaient le défi à d’étranges illusions.
  Fièvre et sueur ont été les mains qui ont hissé les voiliers
  qui ont apporté l’or de l’ouest et ont laissé dans les cieux, des signaux déserts
  pour que les ignorants cherchent
  dans le verre brisé de milles étoiles
  les écritures sacrées de leurs rêves.
  
  Où demeures-tu au milieu de cette Europe?
  Si le progrès a creusé des puits si profonds
  qu’ils ont brisé les racines qui t’attachaient à la terre
  et en eux, sont partis tous les paysages
  comme des fleurs de terreur pulvérisées
  sur des draps d’amertume
  à cause de cette étrange discipline
  qu’ils veulent t’imposer pour t’enchaîner.
  
  Un système trop cruel et affolé
  qui n’arrive pas à se rendre compte du tremblement de l’empire
  où on écoute, non pas des cris de bataille,
  mais le mugissement triste de la vache conduite à l’abattoir
  où on cotisera son prix par tête
  quand celle-ci tournera perdue pour toujours.
  
  Eh, je suis Europe
  mais j’ai perdu le regard de la sagesse.
  J’ai été livrée à un rythme frénétique qui a déchaîné un enfer
  d’ardeur qui maintient éveillées les blessures
  et avec douleur j’ai avancé dans les rues comme un cirque
  qui a perdu son profil et mutilé il cherche qu’une pirouette lui rende ce ciel
  qui de nouveau fasse exister le monde.
  
  Des hommes enchaînés je vois et sourds en même temps
  cachant le manque de sortie
  parce qu’ils ont rogné cette indispensable dose de folie
  qui vient toujours quand il s’agit d’installer une nouvelle géométrie.
  
  Il n’y a pas de casernes mais la mort se penche des yeux
  et les corps s’engourdissent parce qu’ils ne veulent pas se réveiller
  avec un nœud dans la gorge un matin de plus
  où des doigts invisibles de fer
  pointent les rêves de la foule
  faite de feu et de nuage
  qui crie pour briser les prisons en plein midi.
  
  Obstinément les douze cloches appellent la table
  de notre pain de chaque jour et arrive la sentence du poète
  “crépuscule sans maison ou lever du jour sans vie”,
  Les semailles de guerre froide.
  
  “Les terres…, les terres d’Espagne
  Cavaliers du peuple…”
  Toi, tu es Europe?
  
  NORMA MENASSA
  
  
  
  
• Merci à Clémence Loonis pour sa traduction. 
  
  
  
  
  
                                                 - Giro sin pasos -                                                                                                     Amelia Díez Cuesta
  
                                    

AMOR, NO ESTÁS

Y me quedé mirando los círculos concéntricos
del guijarro arrojado a la laguna
y te busqué en el mismo centro sin hallarte,
ni encontrar los límites donde pudiera profanarte.

La noche se ahuecó para escribirte palabras imposibles,
sin caídas, en el final de este viaje con gusto a despedida.

Cierro los ojos mientras te alucino,
persiguiendo los ruidos de mis pasos donde cruje nuestra historia,
en esas aceras pisoteadas que recuerdan la invulnerabilidad de ciertas almas
frente a temores de vivir, a punto de estallar en una casa abandonada.

Ay… que distancia enorme se interpone
y no escucho mi nombre en tu llamada
y no sé como romper la hoja de papel que sabe a profecías
y a sueños desconocidos donde se rompen todos los perfiles,
y avanzo hacia el vacío blanco donde arde mi amor
y el cuerpo cae como un racimo de uvas en la violencia del verano.

Estaba en mi casa y te esperaba en una línea horizontal que se extendía hasta
las respiraciones de la noche, sólo perfumes y recuerdos.

Una sílaba será la encargada de reorientar al pájaro perdido
en medio de catástrofes y si no encuentro mi espalda en los espejos
será porque le pido el gran estruendo que ejercite el luminoso oficio
de correr todos los riesgos, y ser mi prisionero fugitivo.

Yo también me detuve a un paso tuyo,
mi imagen separada quedó junto a tus ojos,
y giré la cabeza hacia otro lado
para ocultar una inocencia a punto de perderse
dejando al descubierto a una niña desnuda que miraba la vida
desde un curioso espectáculo de lágrimas y silencios.

NORMA MENASSA