Friedrich Hölderlin, "En bleu adorable"

En bleu adorable 

En bleu adorable fleurit

Le toit de métal du clocher. Alentour

Plane un cri d’hirondelles, autour

S’étend le bleu le plus touchant. Le soleil

Au-dessus va très haut et colore la tôle,

Mais silencieuse, là-haut, dans le vent,

Crie la girouette. Quand quelqu’un

Descend au-dessous de la cloche, les marches, alors

Le silence est vie ; car,

Lorsque le corps à tel point se détache,

Une figure sitôt ressort de l’homme.

Les fenêtres d’où tintent les cloches sont

Comme des portes, par vertu de leur beauté. Oui,

Les portes encore étant de la nature, elles

Sont à l’image des arbres de la forêt. Mais la pureté

Est, elle, beauté aussi.

Du départ, au-dedans, naît un Esprit sévère ;

Si simples, sont les images, si saintes,

Que parfois on a peur, en vérité,

Elles, ici, de les décrire. Mais les Célestes,

Qui sont toujours bons, du tout, comme riches,

Ont telle retenue, et la joie. L’homme

En cela peut les imiter.

Un homme, quand la vie n’est que fatigue, un homme

Peut-il regarder en haut, et dire : tel

Aussi voudrais-je être ? Oui. Tant que dans son cœur

Dure la bienveillance, toujours pure,

L’homme peut aller avec le Divin se mesurer

Non sans bonheur. Dieu est-il inconnu ?

Est-il, comme le ciel, évident ? Je le croirais

Plutôt. Telle est la mesure de l’homme.

Riche en mérites, mais poétiquement toujours,

Sur terre habite l’homme. Mais l’ombre

De la nuit avec les étoiles n’est pas plus pure,

Si j’ose le dire, que

L’homme, qu’il faut appeler une image de Dieu.

Est-il sur la terre une mesure ? Il n’en est

Aucune. Jamais monde

Du Créateur n’a suspendu le cours du tonnerre.

Elle-même, une fleur est belle, parce qu’elle

Fleurit sous le soleil. Souvent, l’œil

Trouve en cette vie des créatures

Qu’il serait plus beau de nommer encore,

Que les fleurs. Oh ! comme je le sais ! Car

À saigner de son corps, et au cœur même, de n’être plus

Entier, Dieu a-t-il plaisir ?

Mais l’âme doit

Demeurer, je le crois, pure, sinon, de la Toute-Puissance avec ses ailes
 approche

L’aigle, avec la louange de son chant

Et la voix de tant d’oiseaux. C’est

L’essence, c’est le corps de l’être.

Joli ruisseau, oui, tu as l’air touchant

Cependant que tu roules, clair comme

L’œil de la Divinité par la Voie Lactée,

Comme je te connais ! des larmes, pourtant,

Sourdent de l’œil. Une vie allègre, je la vois dans les corps mêmes

De la création alentour de moi fleurir, car

Je la compare sans erreur à ces colombes seules

Parmi les tombes. Le rire,

On le dirait, m’afflige pourtant, des hommes

Car j’ai un cœur.

Voudrais-je être une comète ? je le crois. Parce qu’elles ont

La rapidité de l’oiseau ; elles fleurissent de feu,

Et sont dans leur pureté pareilles à l’enfant. Souhaiter un bien plus
 grand,

La nature de l’homme ne peut en présumer.

L’allégresse de telle retenue mérite elle aussi d’être louée

Par l’Esprit sévère qui, entre

Les trois colonnes souffle, du jardin.

La belle fille doit couronner son front

De fleur de myrthe, parce qu’elle est simple

Par essence, et, de sentiments.

Mais les myrthes sont en Grèce.

Que quelqu’un voie dans le miroir, un homme,

Voie son image alors, comme peinte, elle ressemble

À cet homme. L’image de l’homme a des yeux, mais

La lune, elle, de la lumière. Le roi Œdipe a un

Œil en trop, peut-être. Ces douleurs, et

D’un homme tel, ont l’air indescriptibles,

Inexprimables, indicibles. Quand le drame

Produit même la douleur, du coup la voilà. Mais

De moi, maintenant, qu’advient-il, que je songe à toi ?

Comme des ruisseaux m’emporte la fin de quelque chose, là,

Et qui se déploie telle l’Asie. Cette douleur,

Naturellement, Œdipe la connaît. Pour cela, oui, naturellement.

Hercule a-t-il aussi souffert, lui ?

Certes. Les Dioscures dans leur amitié n’ont-ils pas,

Eux, supporté aussi une douleur ? Oui,

Lutter, comme Hercule, avec Dieu, c’est là une douleur. Mais

Être de ce qui ne meurt pas, et que la vie jalouse,

Est aussi une douleur.

Douleur aussi, cependant, lorsque l’été

Un homme est couvert de rousseurs —

Être couvert des pieds à la tête de maintes taches ! Tel

Est le travail du beau soleil ; car

Il appelle toute chose à sa fin. Jeunes, il éclaire la route aux vivants,

Du charme de ses rayons comme avec des roses.

Telles douleurs, elles paraissent, qu’Œdipe a supportées,

D’un homme, le pauvre, qui se plaint de quelque chose.

Fils de Laius, pauvre étranger en Grèce !

Vivre est une mort, et la mort est aussi une vie.

Friedrich Hölderlin 

Traduction André du Bouchet 
in Œuvres, Bibliothèque de la Pléiade, 1977

                                  "Operación deseante" de Amelia Díez Cuesta

"Inexplicablemente" de Miguel Oscar Menassa

DISCOURS D’AMÉRIQUE - POÉSIE, PSYCHANALYSE, FOLIE par Miguel Oscar Menassa Chamli

PRE-SCRIPTUM

La différence entre l’écriture et ce que l’homme qui écrit peut avec sa vie, est un drame qui jusqu’à maintenant n’a pu être résous qu’avec la mort, la folie ou la terrible maladie, chez tous les maudits ou chez ceux qui sans arriver à l’être l’ambitionnaient.

 La vie de l’écriture est la vie de l’écriture et la vie de l’écrivain est un inconvénient minimum que l’écriture surpasse dans tous les cas. 

Prétendre, jusqu’à présent du moins, faire concorder la vie de l´écriture avec la vie de l’écrivain, c'est dans tous les cas remplir l’écriture d’opacités.

Pas, comme on dit, une vie humaine qui pour se donner à l’écriture laissera en elle une marque, sinon une vie qui à être assujettie par l’écriture recevra d’elle une marque, qui  dans tous les cas est, comme nous le savons, insupportable.

Si l’écriture, c'est-à-dire, la formation matérielle historique de la production du langage écrit, doit être matérialité de toute production scientifique et littéraire. Cela ne doit pas être elle qui se verra surdéterminée par le sujet psychique que, elle-même, elle utilise dans sa réalisation. Sujet qui subira, en tombant sous la surdétermination du système écriture, une déviation, précisément en ce qui pour l’instant le détermine comme sujet de l’inconscient et comme sujet des relations de production.

L’écriture ne respecte aucune maladie, ni aucune position de classe, elle dispose de ses propres catégories, elle attribue des positions de classe qui rien ou très peu n'ont à voir avec les systèmes de production dominants.

Je dis, sans savoir s’il sera nécessaire d’arriver à une démonstration, que celui de l’écriture est un système autre que le système Autre où le sujet est, j’insiste, pour l’instant, l’intersection de deux enchaînements, à un autre et à un Autre de lui.

Les lois de l’écriture ni même sont les lois du langage, ainsi que, si l’inconscient est structuré comme un langage ce sera une chose et s’il est structuré comme une écriture cela en sera une autre.

Et écriture, c'est toujours, si je m’y anime, différent à écrire. Ce n’est pas le trait, c’est le temps du trait, c'est-à-dire, sa propre temporalité.

Écrire sur ce qui nous aveugle pour nous utiliser dans son développement c'est fort, quelque chose comme tenter de retenir ma propre circulation sanguine pour l’étudier, elle, elle ne le permettra à personne. Arrêter son cours pour que quelqu’un puisse la posséder, pour que quelqu’un puisse dire quelque chose d’elle, avant qu’elle-même ne produise ses sens, je ne peux même pas me l’imaginer.

Et malgré tout je sais, que sans imagination ce sera impossible, j’insisterai, on voit que de nouvelles combinaisons me font encore peur. Œdipe me domine encore, je suis encore asservi  à deux illusions : Avoir la valeur. Avoir le phallus. Je ne désire qu’absences encore, je suis un amant de l’immortalité, j’ai peur de l’infinitude, je préfère que le monde continue d’être : un peu d’argent et la photographie de mes parents morts. 

DISCURSO DE AMÉRICA,
POESÍA, PSICOANÁLISIS, LOCURA

 Por Miguel Oscar Menassa Chamli